Всем доброго времени суток. Нынче я, ради разнообразия, не с околофлотскими материалами, а с чем-то, похожим на поэзию. ?
Стихотворение, которое сегодня представляется вашему вниманию, было начато еще почти полтора года назад — да так благополучно и заброшено. А нынче то ли звезды сошлись, то ли настроение было в достаточной степени хулиганским, что я таки сподобился его закончить. Признаюсь сразу – во многом при создании сего, с позволения сказать, «перла» вдохновлялся «Песней про ежика», упоминаемой в ряде книг Терри Пратчетта. А посему и текст вышел такой, гм-м, малость фривольный. И да простит меня М.Ланцов за честно стыренную у одной из его книг картинку с обложки, призванную проиллюстрировать данный материал.
Ну-с, приступаем…
Баллада о попаданцах
Под бьющихся небесных сфер хрустальный перезвон
В России иль в СССР вдруг возникает ОН!
Он – супермен, он – супер-стар, он бесконечно крут!
И внемлют все его устам – и все ему дают!
Навечно славой осиян своих нетленных дел,
Он обойдет немало стран по суше и воде.
Себя явив во всей красе, успеет там и тут…
А женщины ну просто все, вот все ему дают!
Он – светоч вышнего ума и прям почти что бог!
И нет в достоинств закромах того, что б он не смог.
Учить, лечить, да даже прясть ему совсем не труд –
Как в девичью постель попасть, где, знаем мы, дают…
И в технике он высший класс – такой, что даже вот
Из палок и фекальных масс сварганит пулемет!
А уж от ратных его дел ну так враги все мрут,
Что дамы всюду и везде ему потом дают!
Взгляд его горд, характер тверд, благообразен лик.
И глас – гроза чужинских орд – звучит, как львиный рык.
Он неподкупен и правдив, за дело он горой.
Что, любопытство разбудил? Мол, кто он, наш герой?!
Он – попаданец, господа. И думать не моги
Ты попаданца никогда оспаривать шаги!
Ведь он все знает наперед – что, где, зачем и как.
А кто против него попрет – сам виноват, дурак!
Ведь ложь, коварство и обман он чует за версту.
И самый лучший вражий план лишь канет в пустоту,
Ибо средь тысяч всех плутов он – самый ловкий плут!
Не говоря уже о том, что все ему дают…
Но… Так лишь кажется ему, заблудшему в веках –
Ибо так просто самому остаться в дураках.
Порой ведь у мельчайших дел – негаданный эффект,
С которым, как он ни хотел, не сладит интеллект…
И вот уж он – не паладин, а дрищ и заморот,
От вида коего один кишечный заворот…
И на убогость на сию взглянув, скажи мне, мать –
Девическую честь свою за что ему давать?!
Такие дутые стране герои не нужны.
И размножаться, мать, оне, в натуре, не должны!
А посему долой нытье, ведь цель вполне ясна –
Писатель, в творчестве своем убей «попадуна»!
Минск, 05.10.2017-05.02.2019 г.
С уважением. Стволяр.
