Наша мода на цитаты лакирует исторические фигуры таким жутким слоем фальшивого пафоса, что под ним живых людей не разглядеть.
Собственно, никто и не хочет разглядывать, вон, бедолагу Черчилля превратили в цитатник депутатов от Самопомощи, мечтал ли он о такой чести, а?
Мы пойдем другим путем (с) )
Исторические анекдоты.
Нет ничего, что могло бы лучше передать дух и суть.
О Наполеоне баек навалом, но я больше всего люблю три.
Польская Кампания.
Лютая, даже для бедняжки Польщи зима, год, где то так 1807й, период между Пултуском и Эйлау.
Бездорожье, голодуха, мороз, мрачные рожи солдат, иней на усах гренадеров Гвардии.
Штаб ночует в какой то безымянной деревушке, адъютанты вламываются в какую то избенку, и выгоняют занявших ее искать другое место для ночлега.
А эту- Императору.
Уходят все, кроме мальчишки- барабанщика, угнездившегося на одном из двух стульев перед печкой.
Его расталкивают изо всех сил, мальчишка мотает головой, и бормочет сквозь сон, что никуда не уйдет.
Гофмаршал Дюрок багровеет, Бонапарт машет рукой, мол, отстань, падает на соседний стул и засыпает.
Барабанщик и Император дрыхнут рядом, сидя перед чадящей печкой, Маршалы и генералы стоят за их спиной.
Пара часов, и войска двинутся дальше.
Дюрока разорвет ядром посреди череды последних побед в 13м году, как сложилась судьба мальчишки, не знаю.
Всё тот же 807й год, Тильзитский Мир.
Все изображают радушие, даже прусского Короля удалось отхлестать по щекам до состояния легкого порозовения, сиди, скотина, улыбайся.
Император Франц, Император Александр, Император Наполеон, упомянутый Король Пруссии, Эрцгерцог Карл, ордена, эполеты, бриллианты, звон хрусталя и столового серебра.
Рассуждают о чем то эпохальном, тысячелетние Империи, Карл Великий, наследие Рима.
Когда я имел честь быть младшим лейтенантом артиллерии, — деликатно покашливает Бонапарт….
Обрушивается тишина.
Император Франц, бледен.
Царь оскорбленно поджимает губы.
Прусский король становится пунцовым без пощечин.
Так вот, — насладившись эффектом, продолжает Бонапарт, когда я имел честь быть младшим лейтенантом артиллерии….
Стоящие за его спиной бывшие генералы Французской Республики, ныне Маршалы, Герцоги, Князья и бароны, давятся смехом, глядя на лица наследников династий.
Они тоже были младшими лейтенантами, кто артиллерии, кто Революции, иногда, и то, и другое.
1805 год.
Вена пала.
Ну, это же Вена, с тех пор, как умер Собесский, падала и падала, как перезревшее яблоко, только руки подставь.
Наполеон в Шенбруннском дворце.
Грохот сапог по галерее, развевающиеся за спиной плащи, кабинет Императора Франца, еще хранящий тень его присутствия.
Осматриваются.
Бонапарт разглядывает забытую на столе карту, Мюрат- забытую на камине табакерку.
С картой всё ясно, а с табакеркой, нет.
И Мюрат тянется за ней, опасно приближая к огню страусовые перья.
За спиной раздается вопль, Мюрат не реагирует, стремясь к вожделенной коробке, Бонапарт оглядывается.
Лакей возмущенно машет руками, нельзя мол трогать!!!
Табакерка уже рядом!!!
Будущий Король Неаполитанский алчно любуется россыпью бриллиантов на гранях, лакей дурным голосом кричит, и пытается закрыть её грудью!
А если я сейчас аккуратненько разрублю тебя пополам?- размышляет вслух заметивший его наконец Мюрат.
Лакей бледнеет, но ни шагу назад.
Мюрат понимающе кивает, и хлопает себя по бедру в поисках сабли.
Бонапарт смеется, хватает его за локоть и тащит вон из кабинета, от греха подальше.
Мюрат предаст первым, раньше, чем Мармон.
Потом, спустя год, попытается войти в реку второй раз.
Схватят на берегу, расстреляют утром, пожмет плечами, напишет письмо семье, засмеется, вышвырнет черную повязку, которую надевают на глаза приговоренным, и отдаст солдатам команду стрелять.
Троны, титулы, суета это всё.
Хотелось то табакерку.
Иоахи́м Мюра́т
Источник — https://www.facebook.com/photo.php?fbid=233656754273768&set=a.169842550655189&type=3&theater
